Stupid_Lido
Слэшер до слэшерного мозга слэшерных костей. (с)
Автор: Партизанен
Фэндом: Panic At The disco
Пэйринг: Джон/Спенс
Жанр: ромэнс, фик из серии «начало».
Рейтинг: PG
Саммари: Спасибо, Спенс, если бы не ты, я бы давно уже утонул в соплях (с)
Размещение: да пожалуйста. только с шапкой. а вообще и разрешения спросить не мешало бы.
От автора: автор как обычно не доволен своей работой. Я давно обещал Ню этот пэйринг. Но только сейчас, наконец, дошли руки. Вот такой вот фик.

Тебя часто сравнивают с заботливой мамочкой.
Ты так печёшься обо всех.
Кто готовит бутерброды на всю группу? Спенсер Смит.
Кто убирается после великих попоек? Спенсер Смит.
А кто всем приносит рассол, если конечно, сам в состоянии? Ну, да-да, Спенсер Смит.
Вот и сейчас, когда меня угораздило подхватить простуду, ты суетишься, заботишься обо мне и причитаешь, мол, какой я, блин, неосторожный придурок, выперся вчера на балкон без футболки, а на улице зима, мать её, вот Джонни и заболел…
-…В следующий раз, когда захочешь покурить – кури в окно! Эй! Ты меня слушаешь вообще!?- ой, только не убивай меня сразу, родной… Я как обычно всё прослушал, задумавшись. Но у меня есть оправдание…
-Прости. Я думал о тебе и забылся.
Ты смущаешься и поправляешь мне холодный компресс на лбу. Он, между прочим, лишний. У меня же нет жара. А такой горячий я только потому, что ты рядом.
-Ооой, а кто это тут валяяяется?- Ури как обычно. Ржет с чужого горя. Хотя, почему горя? За мной ухаживает Смитти, мне не нужно работать и вообще всё шоколадно.
-Отвали, Брен. Не смотря на дикую боль в горле, послать я тебя смогу.
-Какие мы злооостные,- а ты как думал, дорогой наш? Не мешай, а…
-Брендон Бойд Ури. Не видишь, человеку плохо!?- мне хорошо, сколько можно повторять,- иди, посмотри, куда пропал наш юный творец. А то репетиция на носу, а Росс даже не думал спускаться.
-Не, а чего я-то сразу? Придёт, куда денется…
-Ури, мать твою.
-Уже ушёл.
Ну, наконец-то эта вредная букашка соизволила свалить… Всю романтику портил. Надо хоть чихнуть ради приличия. Не дай Бог, Спенс подумает, что я симулирую… Меня ж повесят на месте…
-Аааапчхи!
-Будь здоров… Ну ты совсем, друг мой, расклеился… Придётся ставить горчичники…
Кого!? Смит, с дуба рухнул?! Я же не настолько заболел! Это обычная простуда! Через денёк-другой пройдёт!
-У меня на них аллергия… Потом буду в красную крапинку и не смогу выступать где-то с месяц….
Ложь во спасение… Поверь, Смитти, родной мой, пожалуйста…
Ты недоверчиво выгибаешь бровь. Однако…
-Ладно. Тогда выпей ещё чай с мёдом и постарайся уснуть. Компресс, пожалуй, уже можно снимать…
Ты убираешь тряпочку с моего лба и тянешься губами, чтобы проверить, если ли ещё у меня температура.
В момент прикосновения твоих губ с моим лбом, я позволяю себе легонько приобнять тебя и прижать к себе. Представляю, в каком культурном шоке ты сейчас пребываешь.
-Спасибо, Спенс,- шепчу я тебе на ухо,- если бы не ты, я бы уже утонул в соплях…
-О… да не стоит благодарности,- ты нервно хихикаешь,- а если не я, то кто, правда же…
Правда, Смитти. Брендону глубоко наплевать. Он такой же беззаботный, как и я. А Росс… Росс может проявлять свои материнские инстинкты только по отношению к Ури. Про их взаимную любовь уже давно известно доброй половине всего мира.
А чем мы хуже, Спенс? Ты такой хороший… Милый, заботливый, суетливый, правильный, весёлый, родной…
-Я тебя так люблю…- я сказал это вслух?!
-Что?? Джонни, у тебя точно жар…
Да нету у меня никакого жара! Достал, а…
-Нет, Спенсер. Я здоров как никогда. И то, что я сказал тебе до этого – на самом деле так.
-Но…
-Заткнись. Что ты всё вечно портишь, Смит!?- ей-богу, я тебя когда-нибудь убью…
-Прости… В таком случае, я тебя тоже люблю.
Я просиял. Наверное, слишком заметно. Ибо я услышал, как Ури грохнулся с лестницы, где он всё это время подслушивал.
-Спееенс…
-Ага. Я за него. И вот раз так всё хорошо прояснилось… УОКЕР, СИМУЛЯНТ ХЕРОВ, БЫСТРО ВСТАЛ И ЗА ГИТАРУ!!!
Кхм. Ну, да, да, хорошо, уже встаю… А может я устал? Только не этот взгляд. Я уже взял гитару, видишь? Давайте начнём с Nine in the afternoon? Нет? Ладно. Я что, спорю что ли?
А ты всё ещё испепеляешь меня своим любящим взглядом и, я уверен, думаешь, как мне ночью поставить горчичники… А вот и не получится ничего. Нет у меня никакой аллергии.
Так что хватит, Спенсер. Вали за установку. Даже Росс с Ури вон уже здесь.
Эх, люблю я тебя всё-таки, вот, на самом деле…
И ты меня. Я же вижу.
Родной мой…

@темы: Другое, Джон/Спенс