15:37 

Прочь из моей головы.

Stupid_Lido
Слэшер до слэшерного мозга слэшерных костей. (с)
Автор: Партизанен.
Пэйринг: Быдло
Жанр: ангст, сонгфик *всё с пометкой «корявый»*
Рейтинг: PG-13.
Саммари: Вали из моей головы очень срочно! (с) Сплин
От автора: Сам с себя в шоке. Будет неплохо, если вы прослушаете одноимённую песню до прочтения.
Финалка тут открытая, так вышло. Но продолжения не планируется.

Подло так. И обидно. Чувствую себя натурально ничтожеством. А вот тебя не чувствую совсем, хотя раньше – на любом расстоянии, любое твоё изменение в настроении. Ты только завис у меня в мозгу, терроризируя мысли, оккупируя вообще всю черепную коробку, всё моё такое теперь ничтожное существо, яркой картинкой. И ведь не выгонишь. Как ни изворачивайся, сколько ни убеждай себя в твоей ненужности. Нереально.

Прочь из моей головы.
Наугад в темноту... с середины концерта
Сквозь толпу, сквозь охрану, сквозь двери, сквозь парк
Чтоб чуть-чуть постоять над водой на мосту...


Ненавижу убегать. Однако всё равно – бегу-бегу-бегу от тебя, от себя, куда-то, в тёмные улицы пустого, будто вымершего, города, который давит, давит сводами громоздких домов позапрошлого века, вызывая вновь те дурацкие воспоминания, заглатывая меня и уводя в сторону тех мест... Наших мест. И я вроде и сопротивляюсь, но этот голос в голове, ветер в спину и стены – кругом эти стены!– всё против меня.

Быстрым шагом, без остановок, на ходу покурить, а ноги так же несут куда-то сами по себе, не подчиняясь сигналам уставшего от всей этой херни мозга...
Вдалеке зловеще мигает подсветкой Исаакиевский собор, а я уже стою, стою на Поцелуевом, бездумно глядя в воду, провожая взглядом невесть откуда взявшуюся там розу, уже порядком потрёпанную, обшарпанную и непонятного цвета от грязной талой воды. Лёд, как и обычно, долго не продержался, растаяв от напора уже не зимнего, но ещё и не весеннего солнца... Мойка бежит, унося за собой этот раздавленный цветок, какой-то травяной мусор и, кажется, часть моей боли, хотя, всё-таки, это только кажется...
А недавно – помнишь?– буквально месяц назад, мы тут с тобой стояли вдвоём и смеялись над всплывшей в памяти легендой про влюблённых, которые должны здесь поцеловаться – и они навсегда друг с другом. А если при расставании поцеловать человека на этом месте, то он обязательно вернётся... Я, наверное, впервые хочу, чтобы что-то вот такое, мифическое, невероятное, на уровне чёрной кошки и писем счастья, такое сопливо-наивное, девчачье, просто взяло и сбылось.

Прочь из моей головы!
Здесь и так кавардак. Разбросав фотографии, выбросив вещи,
Уничтожив улики...


Мысли, мысли путаются, отрывками, вспышками, паззлами. Как после урагана – всё не там, всё не то, и ты, ты, твою мать, в центре всего этого хаоса, нагловато ухмыляясь и прожигая своим насмешливым взглядом дыру в моей черепушке... А я так долго терпел! А сейчас уже хоть стой, хоть иди, прыгай в эту реку, хоть трахайся со всеми подряд – что угодно, только прочь, прочь из моей головы, прошу тебя! Ладно во сне, только во сне – проснулся, отдышался, воды холодной выпил и всё, нормально, можно дожить до утра, посидеть в интернете, например, хотя там тоже – фотографии, твои песни, наши переписки, невозможно...

...Вскрыл все твои ящики, прочитал мои письма к тебе.
Ни хуя себе! Ни хуя себе!


А ведь, казалось бы, ничего такого мы и не писали. Обмениваясь полустёбными сообщениями, в которых лишь иногда проскакивали неоконченные фразы без знаков препинания по типу «я тебя завтра». Но всё же. Когда я узнал, что всю историю читал Эд... Вот с того момента я понял, что что-то идёт не так, я стал ощущать свою комичность, что ли, я не знаю, это звучит странно из уст юмориста, но... Перед глазами красным неоном горела вывеска «Ни хуя себе!», всплывала ржущая физиономия Мацаберидзе, боже, как же я плевался, произнося эту фамилию – нервно, сквозь зубы, хотелось во всём разобраться, но ты не отвечал с тех пор на звонки, предпочтя общению реальному общение ментальное... И с тех пор я не могу жить спокойно.

Прочь из моей головы!
Босиком, кувырком, с чемоданом в руке
Или БЕЗ чемодана в руке - налегке, вдалеке
Пока я по тебе не проехал катком...


Мотаюсь из Питера в Москву и обратно, неопределённо машу рукой на расспросы, подавляю в себе желание вмазать тебе хорошенько – только вот не могу, не полегчает, моё подобие на гордость требует извинений. Но в ближайшем будущем такого явно не случится. Что ж за...!? Тут бы сейчас ещё вплести что-то вроде «выхода нет», да только рискую увязнуть в этом дерьме ещё больше, а я не хочу, не хочу, блять, слышишь!? Да и выход всё-таки есть – постоять ещё минут 10 на этом, чёрт возьми, Поцелуевом, вспомнить всё, ну, то есть, вообще ВСЁ, и этот мысленный поток направить в Мойку, чтобы она утащила его куда-нибудь подальше... А завтра с лёгкой дорожной сумкой вновь в Москву, к твоей наглой роже, но уже без обиды и злобы, просто всё ещё ощущая себя каким-то брошенным и, хах, униженным. Но это как раз и ладно, это можно пережить. Но если ты снова захватишь мой разум – я сойду с ума. И точно заряжу тебе меж рёбер твоих торчащих. Чтобы загнулся, чтобы боль в солнечном сплетении почувствовал, ноющую, едкую, резкую, такую, какая меня вот уже недели две как держит в своём плену...

Где крутится строчка одна днем и ночью
"Вали из моей головы очень срочно"
И вместе с собой забери о тебе мои мысли,
Чтобы Богу не показалось, что мы в этом мире слишком зависли.


Зря мы это вообще когда-то начали. Прекрасно понимая, что наши характеры воевать будут долго и упорно, если их не скрепить надёжным клеем. По идее – этим клеем был секс. По крайней мере, о любви и речи быть не может. Мы же такие гордые, такие правильные, такие дохуя натуралы, да, Лёша? Так вот тогда объясни же мне, какого хрена ты засел в моём подсознании? Какого хрена я ни о ком другом думать не могу? Какого, наконец, хрена твой, блять, прекрасный облик у меня постоянно перед глазами!? И вообще. Какого хрена тогда это всё было, раз уж на то пошло.
Молчишь? Молчи. Мой внутренний голос, в котором я слышу твои нотки, начинает сдаваться. Уже не ищет ответов, не переворачивает всё верх дном, не вопит... Смиряется. Как и я. И сейчас вот выкинуть в Мойку мобильный, увидеть в последний момент, что там мигает входящий вызов с до боли знакомого номера, и даже не пожалеть. А почему?
А потому что хватит с нас. Наигрались. Дальше уже нельзя. Иначе нас уже кто-нибудь сверху пришьёт. Как в твоей любимой стрелялке на PSP, знаешь.
Вали из моей головы, Смирнов, быстро.
Чем быстрее ты свалишь, тем скорее я вернусь к работе, отвлекусь немного и - вуаля!- краснощёкий улыбающийся жиробас снова с вами.
А всего то и нужно было...

@темы: Убойка, Быдло

URL
Комментарии
2010-03-06 в 16:12 

Mama we're all gonna die
а всего-то и нужно было...
эх, Лида, как же жаль, что как-то всё вот так вот непонятно и глупо вывернулось...
и я не про фик сейчас, ты же понимаешь.
фик очень ангстовый, несмотря на твою фирменный легкий стиль, очень.
и мне он очень нравится.
всё как-то сразу промелькнуло, проплыло в голове, все воспоминания, которые не со мной, но я видела...
и сразу горько стало, и немного в горле сдавило.
умеешь же, а.
:heart:

2010-03-06 в 16:23 

sleep slut
winter is cumming
*открыла рот, чтобы ответить из серии "да нифига я не умею, что ты", но вовремя закрыла, вспомнив про бензопилу и наказание*
я рад.
я на его счёт очень сомневался.
если правда получилось - это действительно здорово.
я старался.
потому что песня такая... услышала - сразу зацепила.
и очень важно было именно не похерить атмосферу самой песни, а я мог вообще)
:heart:

   

Недофикрайтерская Свалка

главная